España es un ajuste de cuentas. Una continua enmienda a la totalidad por parte de sus enemigos. Un juicio interesado a nuestro pasado con la intención de dominar el presente. La España imposible, anhelo de  los totalitarios.

El cielo del comunismo es el infierno de la democracia. El veneno en el agua estancada de Occidente. Pasamos en pocos años del asalto al cielo de los morados, al mi vida en el infierno en el gobierno de Sánchez. Eso es Pablo Iglesias: el infierno en el cielo de la democracia.

El feminismo morado es una guardería en un ministerio. Un despacho de una secretaria transformado en sala de juegos, con los enchufes tapados, las sillas y las mesas a un lado, y una mantita en el suelo. Una asesora de la 'esposa de', 'nombrada por' como niñera, pagada por todos y para todo. Un ministerio convertido en fuente de desigualdad, y una titular empeñada en ser gobierno y oposición a la vez.

Un año es un titular al que no alcanza la noche. Una noticia devorada. La realidad habitando en la región de lo perecedero. La política nos ha enseñado que es la única que sobrevive al tiempo y sus rigores.

Enero es un miércoles con mascarilla en Washington. El discurso diazepam del cuadragésimo sexto presidente de los EEUU. La hijastra de Kamala Harris en modo Paco Clavel, la siesta de Bill Clinton y el himno entonado por Lady Gaga. Una mierda.

El populismo es desmemoria. La imposición de un pasado editado y con cortes. La visión permanente de la paja en el ojo ajeno. El atajo para conseguir el poder. El totalitarismo disfrazado.

La eutanasia es la muerte sin alma. Un final con frío de leyes y compasión de hojalata. Un morir contigo pero sin mi. Bisutería intelectual que desprecia la experiencia de siglos de la medicina. La excusa del poderoso.

Diciembre es el invierno sin excusa. El viento de Adviento y el frío como ornamento. Quién nos lo iba a decir: nuestra  Navidad amenazada por la nueva política allegada.