Abril es un mar con memoria. Una pena azul de treinta días y una sola luna llena. Un libro con poemas a los que se le obligó a ser tristes. Un manuscrito de tinta negra en el que leo el nombre de mi madre desde hace siete años y el de Manuel Alcántara hace ya un año.

El hombre es demasiado débil para no ser tenido en cuenta. Al pie de cama de un hospital, compruebo que la enfermedad precipita el misterio de lo humano.

Todo está más que escrito. Uno en la distancia no puede ganar ninguna batalla, me repito cada mañana cuando llego al hospital. La longitud de sus pasillos me desafía sin disimulo. Leo en mi bata mi nombre para saber que soy yo y que no puedo huir.

Málaga es una bronca de camareros. Un crucero con prisa preocupado por los caballos al sol que están junto al paso de cebra. Una acera por limpiar, una obra que nunca acaba, unas palmeras con cotorras y sin escarabajos.

“La medicina me hace sentir que no estoy al mando”. La medicina me hace sentir que no estoy al mando. Percibo que la luz viene de los otros. No me importa que a falta de luz propia, al menos sea capaz de reflejar la de los demás. ¿Acaso la luna no hace lo mismo? Eso sí, no me tomo mi vida como una limosna, no me conformo con las sobras del plato de nadie.

El corazón narra con latidos la intimidad del hombre. Los días y las noches no dan tregua al relato que, a golpe de latido, debe escribir el corazón hasta su punto final.

España es una primavera con política por descubrir. Desde hace una semana, Iván Redondo, el “spin doctor” de Pedro Sánchez, no para de hacer movimientos en el nuevo tablero de ajedrez dominando la partida escuchando la banda sonora de “House of cards”.

<p> El dolor es una verdad sin disfraz. Es lluvia que moja, fr&iacute;o que hiela. Por ser tan humano, tan constante, se convierte en alg&uacute;n momento en real. La vida no es otra cosa que la no rendici&oacute;n frente al sufrimiento y el dolor, que en tantas ocasiones pretenden empeque&ntilde;ecer la altura del hombre.</p>