El misterio del dolor

<p> El dolor es una verdad sin disfraz. Es lluvia que moja, fr&iacute;o que hiela. Por ser tan humano, tan constante, se convierte en alg&uacute;n momento en real. La vida no es otra cosa que la no rendici&oacute;n frente al sufrimiento y el dolor, que en tantas ocasiones pretenden empeque&ntilde;ecer la altura del hombre.</p>

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Pablo Autocrítica Iglesias

<p> En el diccionario comunista no existe la voz autocr&iacute;tica. La costumbre siempre fue la de la purga, la aplicaci&oacute;n de la &quot;autocr&iacute;tica&quot; al otro. Tras varias semanas desaparecido el lider morado, hoy ha tenido a bien aparecer como una dolorosa &nbsp;leyendo &nbsp;un discurso a su consejo ciudadano. Pobres.</p>

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Magia sin carroza

<p> La magia es la realidad sin pasado. Es el milagro diario del devenir del hombre que sigue emocion&aacute;ndose como un ni&ntilde;o. Apunta siempre a la necesidad que tenemos todos de no querer quedarnos &uacute;nicamente en lo tangible.</p>

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Revolucionar la enseñanza

<p> El escenario en la ense&ntilde;anza, en la formaci&oacute;n, est&aacute; transform&aacute;ndose a la velocidad de las nuevas tecnolog&iacute;as y urge reflexionar sobre el nuevo papel del alumno y del profesor.</p>

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Volver a empezar

<p> El Dr.Joseantonio Trujillo comparte en este v&iacute;deo sus nuevos proyectos profesionales, tras haber optado por dejar su ejercicio profesional en la sanidad p&uacute;blica andaluza despu&eacute;s de haber trabajado en ella durante 20 a&ntilde;os.</p>

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De diarreas y deposiciones varias

<p> Bienaventurados los limpios&nbsp; de culo que de ellos ser&aacute; la Catalu&ntilde;a del d&iacute;a nueve m&aacute;s uno.&nbsp; Noticias nos llegan del olor que traspasa las piedras renacentistas del edifico de la Plaza de San Jaime, entre los l&iacute;mites de las calles del Obispo, de San Severo y de San Honorato. A mierda huelen, los calzoncillos de los que ma&ntilde;ana seguro que no se atreven.</p> <p> Tanto traj&iacute;n de tripas&nbsp;hay entre los independentistas, que no hay fortasec que d&eacute; respiro a tanto cag&oacute;n...

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Francisco Velázquez Umbral

<p style="text-align: justify;"> Espa&ntilde;a no paga a escritores. No necesita a ning&uacute;n Viriato al que haya que asesinar mientras duerme, ni traidores como &Aacute;<span style="font-family: verdana; font-size: small; text-align: justify;">udax, Ditalco y Minurus, &nbsp;para sofocar la resistencia que &nbsp;la literatura construye frente al destino siempre triunfante de lo vulgar. El olvido son las monedas ensangrentadas de la traici&oacute;n al que empe&ntilde;a su vida a las letras. Hoy hace 10 a&ntilde;os que Francisco Umbral nos dej&oacute;...

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Página par

<p> La columna de opini&oacute;n es literatura par, roja y pasa. En la ruleta del periodismo actual hay muy poco sitio para la met&aacute;fora. Demasiados intereses colman el tapete verde, y las fichas del poder econ&oacute;mico y pol&iacute;tico ocupan gran parte de las n&uacute;meros encerrados que dibujan las tres columnas que sostienen el edificio de un peri&oacute;dico.&nbsp; Al milagro de las letras le quedan pocos rect&aacute;ngulos&nbsp; donde poder colocar sus fichas.</p>

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